Петухи ревут. Ничего подобного:
Пароход. Петухи. Не спорь:
Просто по тембру подогнано
То, над чем живут стихи.
Белая ночь – непромокаемый
Плащ: звёзды не моросят.
Выползает на берег каменный
Стадо маленьких поросят.
Небо, точно снятое, выпито.
За моё здоровье? Ну, за твоё.
От этого распада, утери, выпада
С земли всё на цыпочки привстаёт.
А озеро красивое? Да не то, чтобы…
Оно лежит в ответ небесам
Без фальши, акцента, пошиба.
Да разве я об нём не писал?
Вот оно. И оно единственно.
Будто утешенье тишины.
Будто баланс той истины,
Которой мы лишены.
