Как быстро выцвел здесь,
у моря,
мой мавританский плащ.
Но как мне нравится отцветшая накидка,
пропахшая лучами.
Мой плащ отцвёл…
пока скитался в нём по побережьям. —
Там днём под ним меня щадило солнце,
а ночью он таил стыдливых дев,
скрывая нашу страсть и наготу
от ветра…
Когда-нибудь,
перебирая ветхое старьё,
наткнусь на плащ,
забывший свой узор
на давних побережьях…
И вновь латая зиму
в северном краю,
я часто буду в нём сидеть и слушать
воспоминанья сердца —
и запах знойных дней-скитаний
согреет кровь.
