Пропал Бальмонт — любимый мой поэт.
А он лежал, я знаю, на рояле.
Увы, увы, Бальмонта книжки нет…
Ужели черти оную украли?
Кто взял ее, кто книжку утаил? —
Я совершенно этого не знаю.
Бальмонт всегда мне был особо мил,
Он нужен мне, его я вспоминаю.
Пропал Бальмонт! О, солнечный поэт!
Я без него осиротел в печали.
Увы, увы — Бальмонта книжки нет.
А ведь она лежала на рояле.
