О зеленая рощица детства,
юных лет золотые леса!
Не от них,
не от их ли соседства,
как черника, синеют глаза?
Здесь я в ранние годы пастушил,
сок пахучий березовый пил,
колокольчиков песню подслушал,
лошадей навсегда полюбил.
Здесь я жил суетливо, как дятел, –
самый малый кормилец семьи,
понапрасну я время не тратил
в эти ранние годы свои.
… Лето шло
из соседней долины,
соловьиною песней маня,
чтоб лукошками красной малины
под конец осчастливить меня.
Было вдоволь и солнца, и неба,
и цветов, и грибов хоть куда.
Одного только не было – хлеба,
хлеба не было в эти года.
Но меня моя роща качала
в том березовом тихом краю
и до самой зари не кончала
бесконечную сказку свою.
… Отдаляясь все боле и боле,
до последнего самого дня
ш ум березовый, горький до боли,
никогда не покинет меня.
