Живём в сени колоколов
Тиханьского аббатства.
Здесь храм воздвигнут будь здоров,
Да оскудела паства.
Уж не морочат сирый люд
Небесные фальцеты,
Зато безбожникам дают
Органные концерты.
Орган с бессмертною душой
Секретничает
ради
Её потребности большой
В гармонии и ладе.
Орган туда уносит нас,
Где скорбь души не травит,
А колокола бренный глас —
Он телом нашим правит.
Известно нам из древних книг,
Что колокола звуки
Язык развязывали вмиг,
А там, глядишь, и руки.
Когда порой колокола
Глаголом одержимы,
Такие варятся дела,
Что валятся режимы.
Но отшумели те деньки,
И нет расстриг-монахов,
И динь-динь-дини далеки
От этаких замахов.
На скамьях нет свободных мест,
Внутри светло и чисто,
Мы здесь, нам по сердцу приезд
Столичного солиста.
Мы озираем божий храм
Без истовой натуги,
И важно льются в души нам
Прелюдии и фуги.
