Забуду ль пёструю лавину,
Катившуюся в котловину
На наше сдержанное «ах»?
По склону барды мчались бодро,
Мелькали бороды и бёдра,
Скакали спальники и вёдра,
Гитары прыгали в чехлах.
Какие ждут нас дни и ночи!
Нет, здесь не Сопот и не Сочи,
И мы иные — мы охочи
До песен собственных кровей!
Певцы, певуньи, вы всё те ли?
Откуда вы поналетели?
Пред циклопичностью затеи
Разину рот, как муравей.
Держись, мураш, крепи рассудок,
Забудь про сон на трое суток,
За ситуацией следи:
Бивак разбит, котлы дымятся,
Уже тылы к огню теснятся,
Битлы истомою томятся,
Чехлы долой! — теперь иди.
И, глядя в очи юным феям,
Я шёл с пузатым корифеем,
Я брёл среди ночных шатров,
Ночных костров, ночного бденья, —
Я брёл, и делал наблюденья,
И всё балдел до обалденья,
И бормотал обрывки строф.
И чудно было мне, и сладко,
Мы шли, и каждая палатка
Свой стиль, свою являла страсть;
На ВАЗе служат нашей музе
Иначе, чем в казанском вузе,
Но, состоя в одном союзе,
Поют и те и эти всласть.
Так что ж поют? Поют, что надо.
Чужого нет: Булат, Гренада,
И молодые имена,
И мы с тобой имеем место, —
Какая дерзкая фиеста!
Какая странная страна!
Немыслимо, необъяснимо!
О вы, кому не до Муслима
В незамусоленной глуши, —
Я вас люблю! — и этот праздник
Писать желание раздразнит
Для вас, что значит — для души.
Да, я люблю вас, в этом дело,
Я ваш, и мне не надоело
Тянуться к вашему огню,
И если петь, то с вами вместе,
А песня — это дело чести,
А чести я не уроню.
А дым отечества так нежен,
Когда он с вашей песней смешан, —
Спасибо вам и за него.
Не фимиам и не завеса,
Он просто — дым, он запах леса,
Он ест глаза, да что с того?
