Любовь как болезнь — она медленно и незаметно подтачивает человека, а замечаешь это лишь тогда, когда уже хочешь избавиться от нее, но тут силы тебе изменяют.
Разве может быть любовь совершенной, если каждую ночь, едва уснув, я теряю тебя?
Скорее всего теряешь то, что держишь в руках; когда оставляешь сам — потери уже не ощущаешь.
Дёшево только то, что носишь без чувства уверенности в себе.
Счастья кругом — сколько угодно. Только нагибайся и подбирай.
Счастье достается как-то очень просто и всегда намного проще, чем думаешь.
Любовь — не то слово. Оно слишком мало говорит. Оно — лишь капля в реке, листок на дереве. Все это гораздо больше.
Утешает только самое простое. Вода, дыхание, вечерний дождь. Только тот, кто одинок, понимает это.
Жизнь — нечто большее, чем свод сентиментальных заповедей.