Становлюсь сентиментальным.
В моем облике печальном
что-то есть от поздних рощ,
по которым с перебором
ходит ветер, по которым
шелестит осенний дождь.
Лист моей щеки коснется,
как прохладная ладонь,
и минувший век проснется —
весь — надежда и огонь.
Пред его закрытой дверью
подымаюсь на носки,
будто помню, будто верю,
будто млею от тоски…