Увы, бегут Омировы преданья,
Ареевы решительные сны,
Улисовы загробные свиданья,
Еленины волосные волны.
Все это будет, не приподнимаясь
Не возмущаясь, уплывать туда,
Туда, где руки белые ломая,
Танцует сон, неведомо куда.
Беспочвенно, безветренно, бесправно
Падет твоя рука на крупный дождь,
И будет в мире тихо-благонравно
Расти пустая золотая рожь.
Скакать года, как воробьи над калом,
И раки петь — сюда, балда, сюда,
Где изумрудный яд на дне бокала
Танцует, не предчувствуя вреда.
