Белый лекарь, недозрелый трупик
Большеглазого Пьеро,
Вырастивший вымышленный тропик
В мартовское серебро.
Нет, не пыль дождливого клавира,
Ты стесняешь белизной
Все широкие слова на эро,
Все слова в целебный зной.
Колыхаясь белым балахоном
Туфле в такт и сердцу в такт,
Праведник в раю благоуханном,
Вот — нисходишь на смарагд.
- Следующий стих → Бенедикт Лившиц — Фригида
- Предыдущий стих → Бенедикт Лившиц — Эсхил
(Пока оценок нет)Отзывы к стихотворению:
0 комментариев