Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.
Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.
Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.
Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном — на что ей
Память моя? Что ей память моя?
(7 оценок, среднее: 4,86 из 5)
Ну где, вы комментаторы — «Ау», здесь осенью повеяло не дальней.
И нет печали здесь, и нет осенней грусти… у замирающей в пожаре и так тихо… Алексей Баталов 4. Дом Поэта.