Какое нам, в сущности, дело,
Что все превращается в прах,
Над сколькими безднами пела
И в скольких жила зеркалах.
Пускай я не сон, не отрада
И меньше всего благодать,
Но, может быть, чаще, чем надо,
Придется тебе вспоминать —
И гул затихающих строчек,
И глаз, что скрывает на дне
Тот ржавый колючий веночек
В тревожной своей тишине.
- Следующий стих → Анна Ахматова — Зов
- Предыдущий стих → Терентий Травник — Бывало так, вечернею порою
(Пока оценок нет)Отзывы к стихотворению:
0 комментариев