То град твой, Юлиан!
Вяч. Иванов
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит.
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают, дело не ждет.
И тихо, так, Господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке,
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже.
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
И пусть в стихах Анны не всегда всё чётко и ясно, но магия в них всё же есть. Они притягивают к себе. И некоторые её стихи по своему хороши. В них есть свой стиль и слог, и реалистичность с вымыслом и лирика с душевностью. Алексей Баталов 4. Дом Поэта.