Ничего в нем вроде хорошего,
Просто так, большое село.
Облака плывут — мимо Коршева,
Журавли летят — мимо Коршева,
И Битюг блестит как стекло.
А с горы удивляет далями
Неоглядный лесной простор.
Утки дикие кружат стаями,
Отражаясь в воде озер.
И, живя не в ладу с законами,
Рыбаки испокон веков
Острогою бьют щуку сонную
У обрывистых берегов.
И ночами летними странными
В каждом спящем пустом дворе
Лопухи, от росы стеклянные,
Тихо светятся на заре.
А я родился на Подгоршине в этом самом большом селе.
Память детская хранит домик бабушки, тропинку вдоль огорода вниз к ерику, где стояла её лодка. Мы с отцом поднимались на ней к Битюгу, миновали пляж и заходили в лес. Начиналась рыбалка.