Сынок, для злого мира мы сделались добычей,
Смерть — ворон, мы же — пташки: нет хуже доли птичьей!
В непрочном этом мире все, что цветет, увянет,
Смерть в ступе истолчёт нас: таков её обычай.
- Следующий стих → Абуабдулло Рудаки — Не для того свои седины я крашу
- Предыдущий стих → Абуабдулло Рудаки — О Мадж, мои стихи читай
Отзывы к стихотворению:
0 комментариев