Ничего не надо от стихов,
кроме беспощадности последней…
Это – тяжесть медных пятаков,
дань судьбе и жажде многолетней.
Жарко от горящего куста.
Жизнь темным-темна в прозрачном слове.
Резкие месхетские места.
Дальний хор. И вкус бараньей крови.
Как нам не любить наш вольный труд?
Высохнет река, иссохнут лица.
И строка – единственный сосуд,
где хоть капля влаги сохранится.
