Какая осень!
В грачиных гнёздах – ворожба.
А между сосен –
почти как равная труба,
как будто, стоя
в Москве, задумался – и вот
порвал с Москвою
и в лесники ушёл завод.
Сентябрьский запах
и у воды, и у травы.
В сосновых лапах –
моя судьба. И головы
легко лишиться,
когда себя не покорю,
то лес решится,
и я присохну на корню.
Цветов не густо.
У осени такой же путь,
как у искусства:
всё вглубь, снаружи лишь чуть-чуть.
И выше знаний
порыв, владеющий людьми:
– Останься с нами!
Не хочешь? Нас с собой возьми!
Ах, как там стойко
ещё живёт зелёный цвет…
Подумать только,
так будет много-много лет!
Боюсь за точность,
но вряд ли меньше двадцати.
Почти бессрочность.
Почти бессмертие. Почти…
