Тропа виляла.
Было грустно
смотреть на старицы реки.
Скучали брошенные русла,
как брошенные старики.
Река блуждала в той же пойме,
ища все новый, новый путь.
И только в старице спокойной
зеленая висела муть.
Все новый путь находит время,
но будут вновь болеть и ныть
на эволюционном древе
те ветви, что м о г л и б ы быть.
