Шептанием, бормотом, басом,
охрипнув и осипев,
как Мцыри, сцепившийся с барсом,
душу вспоминанья припев.
Поминки сменив на пожитки,
на ветхую рухлядь вещей,
отпраздную праздник «дожинки»
среди недожатых полей.
И сердце моё не вещует,
не смотрит ни взад, ни вперёд,
и лишь недействительность чует
мой скорый – к чему? – поворот.
