Когда в ночи кричит больной ребёнок,
а ночь душна, тяжка, напряжена,
когда плечей, усталых и согбённых,
уже не в силах распрямить жена,
когда на лампу примостишь газету,
и всё окно в густых наплывах льда,
тогда поймёшь, что в мире мира нету,
нет ничего… А есть — одно: беда!..
- Следующий стих → Евгений Винокуров — Нет хуже ничего, чем лжепророки
- Предыдущий стих → Евгений Винокуров — Летим
(1 оценок, среднее: 5,00 из 5)Отзывы к стихотворению:
0 комментариев