Не много выудишь из вздохов,
А уж из горя — вовсе ничего…
И эти строки
Я высек не из вздоха, не из горя —
Из огнива агонии…
Дух, разрастаясь, забывает всё,
Всё кроме крика….
Ну, пробуют на вкус и одобряют:
(Не всё ж разочаровывать должно бы,
Ведь хоть какая-то определённость есть!)
Вот — правда постоянных поражений:
Невнятность не относится к любви.
Ну что ж! Раз так, то так….
Но побеждённый и слабейший знают,
Что поле битве больше чьей-то смерти.
Так не противься боли, ну а рану —
Перебинтуй: боль будет очень долгой.
И даже если ты без сожаленья
Ушёл от женщины, она ведь ждёт,
Ждёт всё равно, как своего солдата:
Из пятен слов разбрызганных сочится
Такая едкая и злая кровь…
Да, если б сожаления хватало
На то, чтоб боль не чувствовалась после
Всего, что делало тебя счастливым,
Всего, что насылало светлый сон
О том, как ты и вправду был счастливым,
Пока обманы строк твоих звучали,
Да, если б сожаления хватало —
Тогда пустые, в сущности, слова
Взвалили на себя бы всё страданье
И вылечили…
Если вправду было б
довольно мышц, костей,
Да перекрученных мозгов и крови,
Да гладких ляжек — ведь тогда бы ты
Разнюхал и в собачьей миске смысл,
И, как щенок от чумки, излечился.
А я вместо всего,
что только может человек отдать,
Я предлагаю крошки этих строк:
Вот корм и конура, и поводок…
